Transcrição
Nel nome del Padre e del Figlio e dello Spirito Santo. Amen.
La pace sia con voi. Irmãos e irmãs, o que vou dizer hoje
pode custar-me tudo, porque durante anos permaneci em silêncio. Engoli verdades
que queimavam como fogo dentro do meu peito, mas já não posso calar. Hoje vou
revelar aquilo que nunca antes me atrevi a dizer e que é o motivo pelo qual um
dia atravessei sozinho a porta do Vaticano e deixei tudo para trás. E se
hoje abro a minha alma diante de vocês, é porque sei que chegou a hora de dizer
a verdade completa. Irmãos e irmãs, eu sei que às vezes Deus desnuda a minha
alma com a mesma força com que o vento arranca um telhado durante uma tempestade e ele o faz sem pedir a minha
permissão, sem perguntar se estou preparado, sem avisar se terei força
para permanecer de pé, enquanto tudo dentro de mim desaba como paredes
antigas golpeadas por um furacão. Porque ele quando entra não entra para
acariciar as minhas máscaras, entra para destruí-las, para quebrar a mentira com
a qual tantas vezes tentei esconder a verdade. Essa verdade que arde, que
queima, que fere primeiro antes de curar, porque a salvação, e eu aprendi
isso. A força não começa com uma oração, começa com uma honestidade brutal diante
do céu, uma nudez interior, onde nenhuma desculpa sobrevive. E hoje, do mais
profundo do meu espírito, digo que calei durante muitos anos, não por medo do
escândalo, nem por falsa compaixão, mas porque a verdade gritava dentro de mim e
já não posso silenciá-la. E lembro-me das palavras do Senhor no Evangelho
segundo São João, capítulo 8, versículo 32. E conhecereis a verdade, e a verdade
vos libertará. Mas antes de me libertar essa verdade, rasgou o meu coração como
uma espada que separa o falso do verdadeiro. Durante muitos anos vivia encerrado num mundo onde tudo parecia
correto, onde as paredes brancas, os salões dourados, os discursos piedosos,
as homilias cuidadosamente preparadas, os sorrisos diplomáticos e as respostas
calculadas formavam uma jaula tão brilhante que ninguém imaginava que era uma prisão. Milhões de pessoas me
olhavam como um líder espiritual. Os cardeis me chamavam sucessor do apóstolo
Pedro. Outros me chamavam vigário de Cristo na terra. Mas ninguém parava para
pensar que por trás desses títulos havia um homem que um dia ficou preso dentro
da sua própria mentira. Uma mentira tecida não por maldade, mas por expectativas alheias, por silêncios
acumulados, por medos disfarçados de obediência. O poder sem verdade torna-se
correntes invisíveis. Autoridade, sem sinceridade converte-se numa prisão
silenciosa. E um dia compreendi que eu não era o líder da igreja, era o seu prisioneiro. Prisioneiro de regras que
não nasceram da minha alma, prisioneiro do medo humano, prisioneiro do olhar dos
outros. Mas Deus não me chamou para viver com medo. E embora eu soubesse
disso intelectualmente, eu não o vivia, porque dentro de mim havia medo, um medo
profundo, um medo que queimava por dentro, um medo da verdade que pulsava
como um vulcão prestes a explodir e destruir tudo à sua volta. Reputação,
honra, respeito humano, prestígio, imagem, expectativas.
Sim, eu tinha medo das pessoas, medo de decepcionar, medo de romper o
estabelecido. E precisamente por esse medo, eu me perdi de mim mesmo. Perdi o
meu centro. Perdi a voz que Deus tinha colocado em mim antes mesmo de eu ser
escolhido para qualquer cargo. Mas existem momentos que Deus grava na alma para sempre. Momentos que não se
planejam, que não estão na agenda papal, que não são consultados com o departamento de imprensa, que não passam
por filtros diplomáticos, momentos que chegam de repente, como a voz de Deus na
noite, uma voz que não se ouve com os ouvidos, mas com a alma. E eu ouvi essa
voz não durante uma missa solene, nem entre os couros celestiais da Capela Cistina, mas numa cozinha comum,
enquanto tomava um simples café da manhã, esse café que tantas vezes usei para acordar o corpo, mas que naquela
manhã foi Deus quem usou para despertar o meu espírito. Naquele dia, compreendi
de repente como se um raio partisse a minha vida em duas. Eu não posso continuar vivendo como vivia. Não posso
continuar escondendo aquilo que um dia devo chamar pelo nome. Fechei o relatório, afastei a correspondência
papal, desliguei o telefone, como quem desliga um ruído que já não permite ouvir o essencial, e simplesmente disse:
"Basta. Nesse instante, uma tempestade levantou-se dentro de mim, mas não uma
tempestade de destruição, e sim uma tempestade santa, uma tempestade enviada
para derrubar os meus muros interiores e reconstruir-me desde a verdade. Eu sabia
que se não me levantasse naquele exato momento, se não quebrasse a minha jaula, eu me tornaria para sempre prisioneiro
do meu próprio papel, desse personagem espiritual que todos veneravam. mas que
já não refletia a voz viva de Deus dentro de mim. Eu não precisava de conselhos, nem de permissões. Não
precisava de mais teologia, nem de mais discursos. Eu precisava de Deus, do Deus
vivo, ardente, penetrante, real. Não de frases editadas por diplomatas, não de
mentiras cuidadosamente disfarçadas de prudência, não de silêncios abençoados
pelo medo. Por isso, tirei a sotaina branca, símbolo de um poder que já não me deixava respirar, e vesti uma simples
sotaina preta, a mesma que eu usava quando era um jovem sacerdote, que ainda
acreditava que podia mudar o mundo com as mãos vazias e o coração cheio. Saí do
palácio apostólico sem guardas, sem acompanhantes, sem câmeras, sem flashes,
sem protocolos. Apenas eu e Deus abri uma porta comum para um mundo
absolutamente comum. Esse mundo onde Deus sempre viveu entre as pessoas,
enquanto nós, seus servidores, tantas vezes nos esquecemos disso, porque o
procuramos no mármore, no ouro, nos títulos, mas ele fala no silêncio do
coração humano, na humildade, no cotidiano, no real. E então compreendi
que antes de falar as pessoas sobre Deus, eu precisava voltar a encontrá-lo dentro de mim, não nos altares de
mármore, mas no altar secreto da alma, onde a verdade, por mais dura que seja,
finalmente liberta. Caminhei pelas ruas de Roma e senti que, pela primeira vez
em muitos anos, eu respirava livremente e enquanto os meus passos avançavam
sobre aquelas pedras antigas que viram impérios erguerem-se e caírem, compreendi que algo dentro de mim também
estava mudando, porque eu não via multidões de peregrinos, nem flashes de
câmeras procurando o meu rosto, mas sim rostos humanos, reais, frágeis, como o
meu, rostos vivos que me lembravam que antes de ser chamado papa, eu fui
simplesmente um homem. Observei idosos carregando sacolas pesadas com a
dignidade silenciosa de quem já sofreu demais. Jovens operários apressados rumo
a uma obra com aquela mistura de cansaço e esperança que só a juventude possui. E
uma menina segurando a mão da mãe, cuja inocência atravessou a minha alma como
uma lâmina de luz. E nesse instante eu soube que ninguém sabia quem eu era e
que esse anonimato era para mim uma bênção imensa. Porque quando desaparecem a adoração e o medo, resta a verdade
nua, a verdade que eu sempre havia evitado encarar de frente. Subi no
ônibus número 64 e ali, entre empurrões, discussões, bocejos e murmúrios de
orações quase invisíveis, senti que o mundo continuava funcionando sem precisar da minha autoridade, sem a
minha voz, sem as minhas decisões. E isso me devolveu uma humildade que há
anos eu não encontrava. Nada de formalidade, nada de protocolo. Apenas a
própria vida desdobrando-se diante de mim com sua crueza e sua beleza.
Sentei-me junto à janela e ouvi um silêncio dentro da minha alma que eu não escutava havia tempo demais. Um silêncio
que me revelou uma verdade dolorosa. Eu havia passado toda a minha vida aprendendo a falar, a proclamar, a
instruir, a repreender, mas nunca havia realmente aprendido a escutar. nem a
Deus, nem aos outros, nem a mim mesmo. Porque Deus nem sempre está nos altares
ruidosos, nem nas cerimônias brilhantes. Às vezes está na respiração trêmula de
uma idosa que reza pelo neto ao teu lado, nesse sussurro que parece insignificante, mas que sustenta o mundo
mais do que muitos discursos. Naquele momento voltei a ser um homem, não um
pontífice, não um chefe de estado, não um símbolo vestido de branco, mas um
homem vulnerável, temeroso, necessitado, um homem que sabia que não ia para um
evento, nem para uma reunião política, mas para um lugar ao qual eu não ousa
retornar há muito tempo. Um lugar onde parte da minha alma que nunca pude
recuperar. Entrei numa pequena clínica provincial com cheiro de desinfetante,
paredes pálidas e corredores carregados de histórias que o mundo jamais conheceria. Senti que cada passo que
dava para o interior era um passo em direção a uma ferida que durante décadas
eu tentara enterrar sob deveres, liturgias e responsabilidades.
Mas eu sabia porque tinha vindo e sabia também que tinha medo de tudo que poderia ouvir ou ver ali, porque a
verdade sempre exige coragem. E eu, que tantas vezes preguei a coragem, descobri
agora que mal sabia praticar. Lá compreendi que ninguém pode voltar a
Deus sem passar antes pela verdade, sem atravessar a sombra que nós mesmos criamos. Então, aproximei-me de uma
porta que tinha uma placa com um único nome, um nome que era a chave do meu segredo mais profundo, um nome que
carreguei como uma cruz silenciosa durante 32 anos. E ao ver, L, senti que
toda a minha vida recuava, que o tempo se desfazia como areia entre os dedos. A
porta do passado se abriu dentro da minha alma antes de se abrir fisicamente. E entendi, mesmo antes de
tocá-la, que Deus não me trouxera ali para me castigar, mas para me salvar.
Porque a ferida que não se cura transforma-se na gangrena da alma, e o segredo que escondemos torna-se uma
corrente que, se não quebrarmos nós mesmos, um dia nos arrastará para o
abismo. Toquei a porta com uma mão que tremia mais do que eu queria admitir e
ouvi uma voz que eu havia conhecido há muito tempo, uma voz que guardava memórias que tentei silenciar sem
sucesso. Soube então que ali começava a minha verdade, não nas catedrais, não
nos púlpitos, não nos discursos solenes, mas diante dessa porta que teme abrir
durante 32 anos. Se estiverem prontos para escutar, sigam comigo, irmãos e
irmãs, porque quando a porta do passado se abre, o ar torna-se mais pesado,
quase denso, como se o próprio destino prendesse a respiração. Nesse limiar,
onde já não existe caminho de volta, entendi que havia chegado a hora de enfrentar aquilo do que eu fugira. Então
entrei. Ali de pé junto à janela estava uma mulher que eu não via décadas. Uma
mulher com quem um dia compartilhei noites de vigília cuidando de feridos,
salvando moribundos, enterrando aqueles que não conseguimos resgatar. E em seus
olhos, envelhecidos pela vida, mas ainda transparentes, vi algo que não tinha
visto em nenhuma catedral do mundo. A verdade, uma verdade nua, honesta,
inevitável, que dói, mas liberta. Uma verdade diante da qual nenhuma mitra,
nenhum título e nenhum poder servem de escudo. Ela se chamava Helena e Deus foi
testemunha do que um dia nos uniu e do que nos separou. Ela se virou e me
reconheceu no instante, mesmo antes que eu pronunciasse qualquer palavra. Em seu
olhar não havia ódio, mas também não havia calor, apenas um silêncio
profundo, um silêncio mais pesado que qualquer grito, um silêncio que me
atravessou como julgamento e misericórdia ao mesmo tempo. "Vieste
enfim", disse ela em voz baixa, e essas palavras foram para mim como uma chave
que abria uma porta ainda mais antiga dentro da minha alma. Eu senti no mais
profundo da minha alma que aquelas palavras que ela pronunciou não eram uma saudação, nem uma recepção, mas a
sentença definitiva do meu passado, a confirmação de que todos os caminhos que
eu havia percorrido, todas as orações que eu havia feito, todas as multidões
diante das quais eu havia falado alguma vez, tinham me empurrado silenciosamente
até este instante inevitável em que eu já não podia esconder-me atrás de nenhum
púlpito, nem de nenhum título, porque ali, diante dela, eu não era o Papa Leão
XV, não era guia espiritual, não era mestre de ninguém. Ali eu era apenas um
homem que fugira durante anos demais de sua própria verdade e quando quis responder algo, explicar-me, encontrar
palavras corretas que dessem forma ao que pulsava dentro de mim, descobri que
há encontros diante dos quais as palavras são inúteis, porque não é a língua que fala, é o coração, e por isso
apenas a senti incapaz de disfarçar que meus joelhos tremiam por dentro. Ela me
indicou que me sentasse, mas permaneci de pé porque senti que se me sentasse
minha alma também cairia. Então disse com uma voz que nem parecia minha: Não
vim pedir perdão. Vim saldar uma dívida com a verdade. E quando terminei de
dizer isso, o silêncio caiu sobre nós como uma campana que encerra tudo. Um
silêncio longo, denso, quase sagrado. E ela, sem jamais desviar o olhar,
pronunciou com uma calma que me atravessou. Vieste pela verdade ou vieste justificar-te diante de Deus? E
eu fechei os olhos, porque aquelas palavras tocaram uma fenda antiga dentro
de mim. E senti o medo levantar-se de novo no meu interior, o mesmo medo que
me governara há tantos anos atrás. Mas eu não podia voltar atrás, não agora,
não depois de ter carregado durante décadas o peso do meu próprio silêncio.
Respirei fundo e respondi: "Vim, porque a mentira faz o homem escravo e eu estou
cansado de ser escravo." E ao dizer isso, vi os olhos de Helena suavizarem-se, enquanto ela se
aproximava lentamente até ficar a uma distância em que eu já não podia fugir,
nem para o meu passado, nem para o meu discurso. Só restava ela e a verdade que
estava prestes a nascer. Tornaste-te um homem poderoso", disse ela com
serenidade. O mundo se ajoelha diante de ti. Falas de Deus a milhões. Porque
então nunca encontraste o caminho até aqui? E eu baixei a cabeça porque dentro
de mim acenderam-se feridas antigas. E murmurei: Porque às vezes o mais difícil
não é a guerra, nem a traição, nem a morte. O mais difícil é voltar ao lugar
onde um dia se teve medo de amar. E então ela respondeu: "Quase como quem
revela um segredo que não queria dizer, mas precisava fazer. Isto não se trata
de nós. Nunca se tratou de nós. Trata-se daquele que abandonaste, entendes?" E eu
serrei os punhos porque sim, eu entendia. E por trás dessas palavras não
havia reprovação, havia destino, o destino de uma vida que sangrara por
tempo demais em silêncio. Então sussurrei: "Vim para não me esconder mais. Estou pronto para ouvir tudo." E
nesse instante ela pronunciou um nome. Um nome que eu havia carregado no meu coração como uma ferida secreta, um nome
do qual eu fugira toda a minha vida. Chama-se Lorenço. E quando esse nome
saiu de sua boca, algo dentro de mim estremeceu como se uma porta selada durante décadas se abrisse de repente.
Lourenço era como um golpe, mas também como uma libertação. Porque a verdade,
quando finalmente é dita em voz alta, deixa de ser um demônio e se torna uma
chave. Uma chave que abre a prisão da alma. Uma chave para liberdade, para
luz. para Deus. E Helena continuou dizendo que ele me conhecia, que se
lembrava de mim, que não amaldiçoara meu nome como eu sempre acreditara, mas que
havia esperado, esperado por tempo demais. E eu fechei os olhos porque
compreendi que 32 anos não são apenas tempo, são desertos percorridos com
medo, são noites evitadas, são orações não ditas, são abraços que nunca
chegaram. E durante esses 32 anos, eu havia vivido entre altares, diplomatas,
documentos, audiências, discursos, mas no mais profundo de minha alma vivia o
medo, o medo de enfrentar meu próprio filho. E então perguntei com uma voz que
se quebrou: "Como ele vive? Embora eu soubesse a resposta, mas precisava
ouvi-la." E ela respondeu que ele vivia de forma simples, que não era ambicioso,
que não era teólogo, que não era juiz, que ele era coração, que via o que os
teólogos não veem, que perdoava como perdoam as crianças, que era puro, que
não aprendera a odiar. E eu levantei o olhar com a alma partida e perguntei:
"Por que não me escreveste?" E ela devolveu a pergunta com uma verdade que me atravessou como uma espada. Alguma
vez quiseste ouvir-me? E essas palavras golpearam mais forte que qualquer
acusação. Porque naquele instante recordei centenas de cartas dirigidas a
presidentes, milhares de encontros com cardeis, centenas de milhares de
palavras pronunciadas em praças e catedrais, mas nenhuma carta para ela,
nenhum passo de volta rumo à verdade, porque eu era sacerdote e falava de
Deus, do amor, da verdade, da misericórdia. Mas eu mesmo não tive
coragem de fazer o mais simples, voltar aquele a quem eu devia a verdade e ali
entendi a hipocrisia que mata a santidade. Falar de Deus e temer o caminho até quem precisa da tua verdade.
Então Helena aproximou-se da porta e disse: "Vem, ele te espera". E essas
palavras soaram como sentença, como bênção e como destino. Então eu a segui
por um corredor estreito, sabendo que cada passo era um ato de ressurreição interior, uma ruptura com meu passado e
um nascimento para a luz que durante tanto tempo eu negara a mim mesmo. Nas
paredes pendiam desenhos de crianças, montanhas, só, cruzes, uma casa. E
enquanto eu avançava lentamente por aquele corredor, sentia que cada traço infantil me atravessava como uma
profecia silenciosa, como se Deus tivesse colocado ali pequenos espelhos
para que eu visse tudo que deixei para trás durante tantos anos. Debaixo de
cada desenho havia uma única assinatura, uma só, Lorenzo. E ao deter-me diante da
porta com o número 214, ali, exatamente diante daquela porta que
parecia mais um altar do que uma entrada, estremeceu-me uma revelação que
me partiu por dentro. Durante todos aqueles anos, eu não temia o juízo, nem
o escândalo, nem a queda pública que tantos esperavam. Eu temia o amor,
porque o amor torna o homem vulnerável. O amor te desnuda, arranca as máscaras
com as quais tentas sobreviver. E viver mascarado é confortável, é prático, é
aparentemente seguro. Mas Deus nunca me chamou para comodidade. Deus sempre me
chamou para a verdade. E a verdade exige coragem, exige despojamento, exige fogo.
Coloquei a mão sobre a maçaneta e fechei os olhos, sentindo a minha alma tremer como uma folha num vendaval, e disse:
"Senhor, não me abandones nesta hora. Dá-me a coragem de não fugir outra vez.
Dá-me a coragem de não me esconder por trás dos meus títulos, nem das minhas vestes. Dá-me a força de olhar para mim
mesmo como tu me olhas. E no meu coração ouvi as palavras antigas do livro dos
Salmos, palavras que tantas vezes recitei sem compreender o seu corte.
Cria em mim, ó Deus, um coração puro e renova dentro de mim um espírito firme.
Respirei fundo, como se precisasse encher os pulmões de eternidade, e abri
a porta. Ali no quarto 214, vi pela primeira vez em 32 anos o meu
filho, e o seu sorriso era mais luminoso que o sol sobre os andes, que tantas vezes contemplei em silêncio. Os seus
olhos eram mais puros que qualquer oração que eu tenha pronunciado nos altares do mundo. Ele levantou o olhar
para mim e disse simplesmente: "Oi, você veio e nesse instante compreendi algo
que me desabou por dentro. Deus não me tinha levado até ali para me julgar, nem
para recordar-me das minhas culpas. Ele havia me conduzido ao princípio, à
origem, ao primeiro passo da verdade. Porque a verdade não destrói, a verdade
purifica, a verdade acende, a verdade devolve a alma ao ponto exato onde ela
deixou de caminhar. E eu sabia que se tivesse de passar pelo fogo para dizer
passaria. Se tivesse de perder tudo para ganhar, pala perderia, porque dentro de
mim ouvi uma voz que não era minha, uma voz que dizia: "Este é o caminho da
verdade, e esse caminho não é para os fracos, nem para os que vivem numa mentira elegante. É para quem se atreve
a olhar para dentro, sem anestesia, sem desculpas, sem poesia que disfarce as
fendas do coração. Se não tens medo de olhar até o fundo da tua alma, fica
aqui, inscreve-te, porque o que vem será ainda mais forte. Caminharemos juntos
até o fim, e nenhum de nós continuará igual. A escolha é tua, meus filhos,
porque quando a verdade sai à luz, ela não chega como uma convidada educada e
rompe como uma tormenta que derruba portas, como um relâmpago que parte a noite ao meio. Depois do encontro com
Lourenço, eu já não podia voltar atrás. Algo invisível tinha se movido no mundo,
como se o próprio céu seguisse cada um dos meus passos com uma atenção que
jamais experimentei, nem nas minhas melhores homilias. O seu sorriso simples
e puro derrubou todos os muros que eu havia levantado entre Deus e eu durante
décadas de autossuficiência espiritual. Compreendi que o homem pode esconder-se
das câmeras, da multidão, dos irmãos na fé, até de si mesmo, mas não do olhar do
próprio filho. Esse olhar é um sacramento que revela, que acusa, que
salva. Naquele dia, eu me vi como Deus me via, sem títulos, sem coroas, sem
escudos, sem desculpas. Lorenzo falava pouco, mas cada uma das suas palavras
soava como uma revelação caída diretamente do céu. Ele perguntou-me:
"Por que demoraste tanto para vir?" E eu não consegui responder. As palavras
ficaram presas, quebradas, inúteis. Ele sorriu com a paz de quem sabe mais do
que diz e murmurou: "Deus caminhou ao teu lado o tempo todo". E entendi então
que as crianças são os maiores teólogos, porque os seus corações não sabem mentir. Nas suas mãos ele segurava uma
pequena cruz de madeira, aquela que eu mesmo talhei quando era jovem no Peru. Uma cruz que carregava a minha história,
as minhas sombras, os meus silêncios. Quantos anos tinham passado e mesmo assim ele a conservava como se fosse um
tesouro. Nessa cruz estava tudo: dor, culpa, memória, mas também perdão.
Quando saí da clínica, o céu sobre Roma parecia diferente. Não julgava, não
abençoava, apenas observava como se me oferecesse uma última oportunidade de
caminhar direito. Caminhei pelas ruas e as pessoas já me reconheciam. Alguns
faziam o sinal da cruz com respeito, outros se afastavam como se temessem contagiar-se com a minha verdade
recém-nascida. Mas eu caminhava sereno porque, pela primeira vez na vida, não
tinha medo. Compreendi que o medo nada mais é do que a sombra da mentira, e a
verdade não projeta a sombra. Na manhã seguinte, no Vaticano, os telefones não
paravam de tocar. Os conselheiros sussurravam pelos corredores, os jornais
estampavam capas com manchetes ardentes. Os cardeis exigiam explicações. Não
temiam o pecado, temiam a verdade. Porque a verdade sempre cobra contas,
sempre derruba castelos erguidos sobre a fragilidade humana. E ali, no meio
daquele turbilhão, compreendi que a minha vida acabava de recomeçar. Um
deles, o mais idoso e sábio, disse-me: "Vossa santidade, o mundo não está
preparado para tanta transparência". Eu respondi: "O mundo nunca está
preparado para a verdade, mas Deus não espera que estejamos prontos. Ele fala
quando chega a hora. Irmãos e irmãs, lembrai-vos, a verdade sempre perturba o
sistema, porque a mentira alimenta o poder, mas a verdade alimenta a alma. A
igreja não é teatro nem museu, é o corpo vivo de Cristo. E se o corpo está
doente, não pode ser curado com silêncio. Às vezes é preciso abrir a
ferida para que o veneno saia. Sim, dói. Sim, causa vergonha, mas só assim começa
a cura. Reuni os cardeis na Capela Cistina, ali onde durante século se
elegeram papas. disse: "Hoje não falo como pontífice, falo como um homem que
já não pode usar máscara. Se a igreja teme a verdade, significa que teme a
Deus." Um dos cardeais gritou: "Vossa santidade destrói a autoridade do
trono". Eu olhei para ele e respondi: Cristo destruiu o templo para o
reconstruir em três dias. Talvez também tenha chegado a hora de permitir que o Espírito Santo destrua aquilo que nós
transformamos num ídolo. Alguns baixaram o olhar, outros choraram, outros ficaram
em silêncio. Então entendi. Cada um deles carregava a sua própria ferida, o
seu próprio silêncio, a sua própria culpa. Não os julguei, apenas disse:
"Não somos juízes, somos pastores". E se o pastor não sabe arrepender-se, o
rebanho perece. No dia seguinte, houve uma conferência de imprensa, câmaras,
flashes, microfones. O mundo esperava um escândalo, mas eu sabia. Isto não é um
escândalo, é a confissão da igreja diante de Deus. Saí e disse: "Meus
irmãos, hoje não sou papa. Sou simplesmente um homem que decidiu chamar a mentira pelo seu nome. Reconheci o
filho que escondi. Quebrei um voto, não por paixão, mas por amor. E se alguém vê
nisso uma queda, lembre-se de que Cristo caiu três vezes sob a cruz, mas cada vez
se levantou. A multidão ficou imóvel. Alguns choraram, outros insultaram,
outros rezaram. Mas naquele instante sentia a presença de Deus. Ele não
estava no púlpito, nem nas palavras, nem nos gestos. Estava no silêncio. E esse
silêncio disse-me: "Agora estás livre". Irmãos e irmãs, a liberdade não é dada
ao perfeito, é dada a quem se atreve a ser honesto. Deus não constrói templos
sobre mentiras. Ele constrói sobre o arrependimento. Que alguns pensem que perdi tudo, poder, confiança, reputação,
mas eu ganhei aquilo que não se compra, nem com ouro, nem com títulos. Paz no
coração. Nessa noite rezei junto à janela. Roma dormia. Apenas a cúpula de
São Pedro brilhava na escuridão, como um lembrete de que mesmo na noite mais
profunda existe luz. Eu disse a Deus: "Deste-me força para dizer a verdade,
agora dá-me força para não atrair." E ouvi a resposta: Não com uma voz, mas
dentro de mim. Permanece firme até o fim, porque a verdade sem firmeza morre
a meio caminho da ressurreição. Assim começou um novo via sacra, não de pedra,
mas de alma. Eu sabia que amanhã a tempestade cairia sobre mim, mas existe
algo pior do que qualquer tempestade. Voltar a trair a própria alma. Irmãos e
irmãs, há momentos em que a vida deixa de ser uma sequência de acontecimentos e
se transforma num julgamento da própria consciência. Depois que a verdade foi pronunciada diante do mundo inteiro,
compreendi que diante de mim não havia vitória, nem derrota havia purificação.
E a purificação passa sempre pelo fogo, e esse fogo já se aproximava. No dia
seguinte a minha confissão, todo o mundo falava de mim. Não rezava, falava.
Apresentadores inventavam teorias. Jornalistas gritavam sobre o escândalo do século. Blogueiros saboreavam o drama
como se a dor alheia fosse um espetáculo e não uma ferida aberta. Cardiais
organizavam reuniões secretas para salvar a própria imagem, enquanto políticos celebravam a oportunidade de
atacar a igreja, que sempre incomodou as suas trevas. Mas sabem o que doía mais
do que tudo isso? Não eram as vozes dos meus inimigos. Porque essas vozes eu já
esperava desde o dia em que aceitei a cruz do ministério. O que mais me feriu
foram aqueles que se calaram, os que ontem sorriam me chamavam de sua
santidade e falavam de fraternidade em Cristo. Os mesmos que desapareceram no
instante em que o vento soprou na direção contrária. E assim descobri o preço da fidelidade humana, que vale
menos do que o medo, menos do que um sussurro, menos do que um nome pronunciado sem convicção. Mas não
guardei rancor, não ergui muralhas dentro da minha alma. Compreendi que Deus conduz o homem à solidão para que
ali ele ouça uma única voz. A voz daquele que não trai. A voz que permanece quando todas as outras se
dissipam como fumo na noite. Fiquei de pé junto à janela do palácio apostólico
e meu coração perguntou: "Senhor, fiz o correto. Deveria ter me calado. Deveria
ter preservado a paz, a ordem, a aparência de unidade, mas Deus não nos
chamou para sermos confortáveis. chamou-nos para sermos verdadeiros. E essa verdade pesa, corta, purifica,
rompe correntes que às vezes não queremos ver. Naquela noite abri a Sagrada Escritura e meus olhos caíram no
Evangelho segundo São Lucas, capítulo 12, versículo 3. Tudo o que dissestes às
escondidas será proclamado sobre os telhados. E senti como se o próprio Cristo me falasse ao ouvido,
recordando-me de que eu não destruí a igreja, apenas abri uma janela e permiti
que o ar entrasse. Ar que trazia renovação, mas também anunciava tempestade. Em uma reunião com os
cardeis, ouvi palavras que congelaram minha alma. Sua santidade, para o bem da
instituição, deve renunciar às suas palavras. Renunciar? Perguntei a
verdade, ao escândalo, responderam. E então disse aquilo que ardia dentro do
meu espírito. O escândalo não está na verdade, o escândalo está na hipocrisia.
A igreja não cairá por causa da verdade. A igreja cai por causa do medo da
verdade. Mas muitos não ouviam. Estavam aprisionados no próprio pavor. Temiam
apenas uma coisa, que se a verdade sobre o Papa veio à luz, também um dia virá a
luz a verdade sobre eles. Por isso, decidiram destruir não a mentira, mas
aquele que disse a verdade. Porque é assim que o mundo age quando não consegue derrotar a verdade. Tenta
destruir a testemunha que a proclama. Irmãos e irmãs, tentaram me assustar,
tentaram me quebrar, disseram-me: "É perigoso demais. divide a igreja,
destruirá seu legado. Mas que legado pode ter alguém que vive dentro da mentira? Que valor possui uma história
construída sobre um silêncio covarde? Eu não sou santo, sou homem. E sim, caí,
mas levantei-me. E isso é mais importante do que a queda. Queriam que eu pedisse perdão ao mundo por dizer a
verdade, mas eu não peço perdão pela verdade. Peço perdão apenas pela
mentira, porque a verdade é o sopro de Deus, é luz pura, não precisa de defesa,
apenas precisa que não atraiamos. Ameaçaram-me com destituição,
pressionaram, manipularam, disseram: "Precisa pensar na reputação da igreja."
E eu respondi: "A igreja não é um museu de estátuas de mármore. A igreja é o
caminho vivo dos pecadores rumo a Deus. E se escondermos a verdade, então um dia
Cristo sairá dos nossos templos e buscará aqueles que não têm medo de olhar para o céu com olhos honestos".
Depois fui ver Lorenzo. Ele estava sentado no jardim, desenhando montanhas
como se o mundo não estivesse desabando ao nosso redor. Sentei-me ao seu lado e
perguntei: "Como suportas tudo isso?" Ele olhou para mim com aquela serenidade
que só a graça pode dar e disse: "Isto não é uma tempestade, é vento. Só está
levando o que sobra. E eu não contive as lágrimas, porque compreendi que no coração do meu filho havia uma força que
eu não encontrei, nem mesmo em catedrais cheias de teólogos, e que Deus, através
da sua inocência, me mostrava que às vezes a verdadeira fortaleza não está
nos tronos, mas naqueles que permanecem fiéis sem precisar de títulos, honras ou
reconhecimento. Eu recordo com absoluta clareza o momento em que perguntei, com
a voz rasgada por uma mistura de medo e determinação. O que devo fazer agora?
Porque eu sabia que essa pergunta não era para Helena, nem para a igreja, nem
para o mundo, era para o próprio Deus. E quando ouvi a resposta, não retrocedas,
senti que essas duas palavras se cravavam no meu espírito como um mandamento divino, como um caminho que
se abria diante de mim depois de décadas de fuga interior. Essas duas palavras
tornaram-se o meu caminho, o meu norte, a bússola que me sustentou quando a
minha alma tremia e a história parecia desmoronar ao meu redor. E alguns dias
depois, obedecendo a esse mandato que já não me permitia esconder-me, voltei a
aparecer diante do povo. A praça de São Pedro estava cheia, repleta de rostos
que não eram apenas rostos, eram histórias, feridas, medos, buscas,
orações silenciosas, milhares de vidas que esperavam entender, julgar ou simplesmente
encontrar sentido em meio à tempestade. E quando os olhei, senti que não estava
vendo uma multidão, mas um espelho multiplicado, onde cada alma refletia
algo da minha. Então, ergui a voz e disse: "Não renunciarei à verdade e não
partirei, porque Deus não partirá de vocês, assim como eu um dia parti do meu
filho, e enquanto pronunciava essas palavras, compreendi algo com uma
clareza que me atravessou como luz. O mundo pode desprezar-te. julgar-te,
duvidar de ti, apontar-te, levantar pedras contra ti. Mas se permaneces na
verdade, Deus permanece contigo. E quando Deus permanece contigo, não
importa quem esteja contra ti, porque nenhuma condenação humana pode destruir aquilo que a graça sustém desde dentro.
Por isso eu disse, irmãos e irmãs, lembrem-se disto: Não é a queda que
destrói o homem, é a traição da própria alma. Porque eu mesmo aprendi, através
da dor e do silêncio, que o que mata não é errar, mas viver mentindo para si,
escondendo-se, fingindo que a alma não sangra quando na realidade grita:
"Devemos deixar de temer a verdade. Devemos deixar de temer as lágrimas.
Devemos deixar de temer ser reais, porque apenas onde há honestidade começa
a fé verdadeira. Essa fé que não nasce nos templos de mármore, mas nos templos
quebrados do coração humano. E eu disse que esta história não tratava de
escândalo, nem de poder, nem da igreja, mas de cada um de nós. Porque cada
pessoa tem uma verdade que teme, uma porta a qual não quer bater, uma ferida
que não quis olhar, um silêncio que carrega como uma cruz, uma dívida com a
verdade que evita pagar, mas sem verdade não há salvação. Sem verdade não há
encontro, sem verdade não há Deus. E falei-lhes: "Não a partir do triunfo,
nem da derrota, mas a partir da profundidade do caminho onde o coração
humano se encontra com Deus, sem máscaras, sem títulos, sem honras,
apenas nu, vulnerável, verdadeiro. Depois da tempestade chega a hora do
silêncio. Mas não é o silêncio do medo, não é aquele silêncio que paralisa ou acorrenta. É o silêncio santo no qual
Deus ergue o homem das cinzas. e o torna capaz de dizer a verdade sem temer o
mundo, nem a morte, nem a si mesmo. Eu percorri esse caminho e agora sei que a
verdade não destrói quem permanece em Deus. A verdade devolve a vida. A
verdade restaura o que a mentira apodreceu. A verdade ressuscita e
recordo com a clareza do fogo o dia em que o mundo exigia a minha queda e eu
saí para a praça de São Pedro. Diante de mim, milhares de pessoas. Alguns vieram
com julgamento nos olhos, outros com oração nas mãos, outros com simples
curiosidade, mas eu vi algo mais profundo que rostos.
Vi a mesma angústia que vive em cada coração humano. O medo de ser descoberto, o medo de ser fraco, o medo
de escutar a própria consciência, o medo de enfrentar a luz que revela aquilo que
alguém tentou ocultar. Mas onde há medo deve falar Deus, porque só Deus pode
tocar essa zona sagrada onde a alma treme. Ergui então os olhos ao céu e
disse: "O que deveria ter dito há tantos anos? Se alguém entre vocês procura um
homem perfeito, vai embora. Eu não sou santo nem herói. Sou um homem alcançado
pela verdade. Mas se procuram o caminho para Deus, fiquem. Porque Deus não está
na perfeição, Deus está na honestidade. E a multidão silenciou de um modo que
nenhum microfone é capaz de produzir, porque não era uma conferência de imprensa, era um testemunho, um rasgo,
uma confissão pública que não buscava aplausos, mas libertação. Então, continuei. Muitos perguntam: "Como pode
falar de Deus alguém que tem um segredo? Mas um segredo não mata o homem, mata-o
a mentira. E se a igreja deixar de falar a verdade sobre a vida, a dor, o pecado
e o perdão, deixará de ser igreja. Cristo não veio por máscaras, veio pelos
que caíram e querem levantar-se. E se eu caí, então sou um de vocês. E enquanto
dizia essas palavras, sentia a força do Espírito Santo atravessar os meus medos,
porque me haviam dito para ir embora, para calar, para esconder-me, para
deixar que o escândalo morresse sozinho. Mas eu respondi: "O escândalo não está
no fato de eu ter reconhecido o meu filho. O verdadeiro escândalo é que o
mundo nos ensinou a ter vergonha do amor. Escândalo é perdoarmos crimes, mas
desprezarmos a fragilidade humana. E quando terminei, compreendi que não
estava defendendo a minha história, estava defendendo a dignidade da alma humana diante de um mundo que esqueceu
que todos somos vulneráveis, todos frágeis, todos necessitados de
misericórdia. Ali naquela praça, entendi que a verdade não destrói, a verdade
salva, porque a verdade é o próprio Deus chamando-nos pelo nome. O escândalo é
que as pessoas preferem a mentira e enfrentar a verdade. E enquanto eu segurava aquela verdade nas minhas mãos,
compreendi que este mundo não teme o pecado, teme a luz que o revela. Levantei a cruz que Lorenzo segurava
entre os dedos, aquela pequena cruz de madeira que carregava o peso da nossa
história, e disse com o coração desnudo: "Esta cruz não é de ouro, não tem
diamantes, mas é mais poderosa do que qualquer coroa, porque foi feita com
amor e nas suas veias respira o perdão. E nesse instante senti que algo dentro
de mim se desprendia como uma pele antiga. Sou Pai", disse a mim mesmo com
uma voz que parecia surgir dos alicerces da minha alma. E nunca mais voltarei a
envergonhar-me dessa palavra, porque Deus me deu um filho não para minha condenação, mas para minha salvação. E
hoje dou graças à Helena, que carregou sozinha esta verdade quando eu não soube
fazê-lo. E dou graças a Lorenzo, porque não me julgou, apesar de ter todo o
direito, porque aquele rapaz tinha a força da inocência, essa força que
nenhum adulto pode fingir. Lorenzo saiu ao meu lado, caminhando com passo
tranquilo, e o povo olhava como se olha para um milagre inesperado, como se
tivessem visto uma fenda abrir-se no céu. Ele permanecia sereno, sem temor,
sem vanglória. Simplesmente tomou minha mão. E naquele momento entendi qual
sermão o mundo havia esperado durante séculos. Não um sermão sobre estruturas,
nem sobre poder, nem sobre dogmas, mas sobre o coração, porque a verdade não
precisa ser explicada, precisa ser vivida. E eu estava aprendendo a viver
ponto lá apenas agora, depois de tantos anos pregando sobre ela, sem deixar
Pontulá entrar por completo no meu peito, dirigi-me aos cardeis com a alma aberta como uma ferida recém exposta à
luz. Meus irmãos, se procuram um pastor perfeito, não o encontrarão. Mas se
procuram um pastor que não foge da verdade, aqui estou. Não vim destruir a igreja, vim devolver-lhe o alento.
Porque a igreja não morre pelos pecados, morre pelo medo de reconhecê-los. E ao
pronunciar essas palavras, senti que uma espada invisível cortava correntes antigas que eu mesmo aceitara durante
décadas. Lembrei então o que disse o santo apóstolo João: "Se disser que não
temos pecado, enganamos-nos a nós mesmos e a verdade não está em nós. E entendi
que o caminho da igreja não é esconder feridas, é curar lá". É permitir que a
graça penetre nas fendas mais profundas. Alguns choraram, outros foram embora
incapazes de sustentar a luz que os atravessava. Mas milhares permaneceram e
escutaram, porque não ouviam apenas um homem. ouviam aquilo que suas almas
esperaram por tempo demais, a verdade dita sem medo. Naquele dia eu disse com
a voz que Deus me deu: "Renuncio à máscara da infalibilidade, não sou
perfeito. Estou aprendendo. Eu erro, eu choro, mas permaneço na verdade. E se
alguém deseja voltar a Deus, venha comigo, porque não somos escravos do passado, somos livres em Cristo."
E ao levantar a cabeça, soube que tinha chegado o momento para o qual Deus me fizera caminhar cada um dos meus passos
até os mais dolorosos. Irmãos e irmãs, não tenham medo da verdade, não tenham
medo do amor, não tenham medo de serem fracos. O poder de Deus se manifesta na
fraqueza e quem cai pode levantar-se. O caminho para Deus não é o dos fortes, é
o dos sinceros. Senti então que as minhas palavras não eram minhas, que o
espírito as pronunciava através da minha boca, como um rio que finalmente encontra o seu leito. Vão de coração
aberto e verão, disse eu. Não somos nós que sustentamos a Deus, é ele quem nos
sustenta. Depois fiquei em silêncio e algo aconteceu que eu não esperava. O
povo caiu de joelhos, não diante de mim, mas diante da verdade. Porque a verdade
é a voz de Deus quando se atreve a falar sem filtros dentro da alma humana.
Abracei Lorenzo com uma força que eu não sabia que possuía. E naquele momento
compreendi que eu não havia perdido a minha vida. Eu a encontrado em fim. Já
não me escondo, já não vivo na sombra, já não represento um papel que outros
escreveram. Sou aquilo que Deus me criou para ser simplesmente um homem ao qual foi dado o
imenso privilégio de ser pai e pastor. E isso basta para levar luz a quem caminhar comigo. E se escutas estas
palavras, lembra-te do que aprendi com sangue, com lágrimas e com amor. Deus
não se afasta de quem caminha lentamente em direção a ele. Apenas se afasta de quem caminha falsamente. Vive com
verdade, ama com valentia, perdoa profundamente e não temas ir até o fim.
Porque onde está a verdade está Deus e onde está Deus está a liberdade, e onde
está a liberdade a alma se torna fogo vivo, que nenhuma escuridão pode apagar.
E agora, filhos amados, enquanto esta palavra sagrada chega ao seu final, eu
estendo a minha bênção sobre cada um de vós e declaro que aquilo que o céu iniciou hoje na vossa alma não terminará
aqui, porque Deus continua a agir no silêncio, na fé e no coração que se abre
com humildade. Se esta verdade tocou o teu espírito, se sentiste luz, paz ou
consolo enquanto ouvias, peço-te um único ato de fé. Escreve amém nos
comentários, porque cada amém é uma porta aberta para que a graça desça.
Deixa o teu like para que esta palavra possa chegar a muitos outros que dela
necessitam com urgência. M.
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